Pele Morta e Carne Viva é o nome de uma dupla de palhaços assassinos que matam e esquartejam suas doces vítimas com marretas e um serrote enferrujado.
Poderia ser, mas não é... na verdade esses nomes surgiram na minha mente enquanto eu observava meu pé cheio de bolhas.
Hoje é domingo, é hora do almoço mas eu estou aqui escrevendo qualquer coisa pra qualquer um, ou ninguém ler... Na verdade eu não sei o que estou fazendo ou porque estou fazendo isso.
É na verdade uma resposta aleatória para minha vida frustrada... Eu acho que é um comportamento neurótico, ao pé da letra.
Eu já li bastante coisa sobre psicologia e gostei de conhecer um pouco mais sobre os termos neurótico, psicótico... e outras coisas que não me recordo.
As coisas que eu me recordo são muito espontâneas pois eu não me recordo delas até elas brotarem na minha cabeça. São tão espontâneas essas coisas que eu praticamente exerço nenhum controle sobre elas.
Claro que se eu espremer o cérebro pra lembrar de alguma coisa, provavelmente eu vou conseguir lembrar, mas exige um nível de esforço que eu não quero exercer nesse momento.
Eu não vou falar sobre minhas frustrações. Existem coisas que eu aprisiono só pra mim não tenho nem certeza de porque eu faço isso... Sou tipo um cão que esconde as feridas como se elas fossem menos reais se as pessoas não as vissem...
O pior de tudo é ter consciência de coisas desse tipo e continuar com esse comportamento.
Eu sei lá do que eu tenho medo. Acho que provavelmente é algum trauma que corrói minha vida de dentro pra fora e que eu não consigo identificar... Como um vírus de computador. Talvez eu precise ser formatado.
Eu sei que existe muita insensatez dentro de mim, o pior de tudo é que eu não estou me sustentando na sociedade. To me sentindo um cara demente mesmo que tudo o que faz não tem sentido.
Meus pés tem bolhas, muitas bolhas e ela estouram, ressecam e se tornam pele morta que quando saem ou eu arranco deixa a carne viva, sangra e dói. Eu não sei da onde vem essas bolhas, não sei da onde elas são... já fui em alguns médicos e eles também não sabem. Aliás, eles nunca sabem porra nenhuma, são pessoas ordinárias que estudaram um pouco sobre teorias e práticas anteriores, mas que com certeza não inspira confiança em quase ninguém. Uma coisa que eu não gostaria mesmo é de ter que passar por uma cirurgia, por que a impressão que eu tenho é que um porra loca com um bisturi vai me cortar e me abrir assim como eu abro um rádio-relógio. Tudo bem que o cara pode ter até prática, mas eu não sou um aparelho, não sou uma máquina, não posso ser concertado.
O que acontece aqui dentro parece ser tão individual e particular... minhas tripas são outras tripas, não são como as suas... aposto que tem até um cheiro diferente!
Eu vou morrer na hora que tiver que ser, sei lá pra que até pagar convênio médico.
As vezes eu fico pasmo com a minha insignificância... aí eu olho pra um merda de um presidente e penso "Por que será que ele não tem noção do ser insignificante que ele é?" O que a presidente acha que é? a abelha rainha? Como pode as pessoas que estão no pudê fazê tanta merda e o povo otário não fazer porra nenhuma? Somos milhões contra alguns, não tem nada errado nessa cena?
Por que é tão fácil manter as pessoas quietinhas e satisfeitas com pouca merda? Futebol, cachaça, putaria, resort, carro de luxo, esperança, emprego... Será que eu que sou louco?
Cansei de escrever de novo...
Nenhum comentário:
Postar um comentário